Tokio blues... el libro más triste que he leído.
En él, el amor daña como un cuchillo,
como el chasquido del hielo al romperse.

Los cuerpos se rozan,desnudos pero solo los cuerpos.

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Manolo... a tu nombre le faltaba todo el erotismo que desprendían con creces tus labios mientras explicabas la poesía del Renacimiento, ante las miradas atónitas de tus alumnas.
Los martes eran tristísimos, sin clase de literatura, con mi curiosidad de quince años deseando encontrarse contigo en un pasillo.
Te enseñé mis relatos y tú quisiste un día comentarlos a solas conmigo. Quizá mis miradas insistentes habían surtido efecto.

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Me invadió un irreprimible deseo de ser explorada. Súbitamente nuestras miradas se encontraron y tras ellas sus palabras tropezaron con mis pensamientos.

- Estás sintiendo lo mismo que yo, lo sé - dijo.

- ¿Tu nunca te equivocas?- respondí, ofreciéndole mis labios como quien presenta un regalo sin envoltorio.

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Eras tal como imaginaba a aquella Natasha de un cuento de Chejov: preciosa, delicada, con una espesa cabellera caoba que se rizaba aún más con el vapor del baño turco.
Tras tus ojos oscuros se percibía el abismo, un abismo fascinante al que tu no te habías asomado nunca o que quizá ni siquiera sospechabas. Eso quería creer.

Me sorprendí a mí misma admirando la finura de tus tobillos, la suavidad de tu piel que cuidabas de manera ritual cada tarde, extendiendo la crema de lavanda hasta que era absorbida por tus poros, sedientos de caricias.

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